Journal de Razvan - non daté

C'est mon anniversaire, aujourd'hui. Maman a encore oublié, je crois. Comme l'an dernier. Je lui en veux. Et je m'en veux. Je sais qu'elle est occupée. Qu'elle travaille dur pour mes études. Qu'elle n'a pas une vie simple. Qu'elle a tout sacrifié pour moi. Pour nous. Mais aujourd'hui, c'est mon anniversaire... Les mamans des autres n'oublient pas l'anniversaire de leurs enfants. Alors pourquoi ma mère oublie tout le temps ? C'est injuste.

J'en ai marre de cette vie. Vie de merde. Vie de pauvre. Je veux partir de cette maison qui fuit par tous les tuyaux. Je veux partir de ce village de superstitieux, d'idiots et d'incultes. Je veux partir de ce pays. Je veux rencontrer papa, vivre avec lui. En Amérique. Je veux manger Américain, parler Américain, boire Américain, chier Américain. Je veux être un consommateur obèse et naïf. Insouciant. Sans problème.

Mon père s'appelle Gabriel et il est Américain. C'est un voyageur, un grand monsieur. Ma mère dit qu'il était obligé de partir. Mais il nous a abandonné. C'était possible de garder contact. C'était possible de s'écrire. Je lui en veux. Beaucoup. Mais même si je le connais pas, je l'aime déjà.

Razvan a 16 ans. C'est un garçon intelligent, destiné à de longues études. Sa mère couve l'espoir de le voir mener une vie plus calme. Une vie tranquille. Et lui, aspire à de grands voyages. A un salaire correct. La mère de Razvan est caissière en supermarché. Elle vit seul avec son fils qu'elle a élevé sans l'aide de personne. Reniée de sa famille lorsqu'elle est tombée enceinte de cet illustre étranger, pointée du doigt. Putain. Et ce gosse sera un fils de putain. Rien de plus. Rejoindre les deux bouts, pour Lydia, a toujours été un combat de tous les jours. Lydia enchaine les petits boulots d'aide ménagère, en plus de son emploi de caissière. Elle ne voit pas souvent son fils qui est aussi seul qu'elle.

Razvan a toujours vécu avec la certitude que l'argent possède sa valeur. Mais qu'il n'achètera jamais les principes. Lydia est une femme fière, orgueilleuse et pleine de poigne. Alors que son fils fête à peine son 17e anniversaire, elle lui cherche un petit boulot en dehors du lycée. L'aubergiste est un ami de la famille. Lorsque Razvan perçoit son premier salaire, il le divise en deux. Une part pour maman. Une pour lui. Secrètement, il se met à économiser pour un billet aller simple en Amérique. Son rêve.

Il s'était réveillé nu, dehors. Il tremblait. Il ne pouvait pas dire si c'était la peur ou le froid. Un peu de deux. Et un bizarre sentiment qui lui serrait le coeur et lui donnait envie de vomir. Il avait mal. Partout. Il regarda ses mains. Son torse. Et se mit à hurler. Du sang. Du sang partout ! Il le sentait, sur son visage. Poisseux et sec. Sur ses yeux, sur ses lèvres. Sur ses dents et dans sa bouche. Il resta prostré par terre longtemps. Recroquevillé. Puis, lorsque le froid lui mordait trop violemment la chair, il se leva. Il chancela doucement jusqu'au village. L'aube allait se lever. Il frappa à une porte. C'est l'aubergiste qui lui ouvra. Le garçon lui tomba dans les bras.

Samson le laissa se doucher chez lui. Lui donna quelques affaires. Lui fit du thé. Razvan raconta tout. Tout. Il avait fait une connerie. Mais il ne voulait pas aller en prison. Il ne voulait pas appeler la police. Il pleurait. Fort. Il ne se souvenait plus de rien. Rien. Samson posa une main paternelle sur son épaule. Lui assura de ne pas s'inquiéter. De retourner chez lui. Tout irait bien. Razvan acquiesça et s’exécuta.

Les jours suivants, on annonçait la disparition d'une petite fille de 11 ans et d'un homme de 42 ans. Razvan paniqua mais Samson lui assura que tout irait bien. Il le croyait. Mais Razvan se transforma. Encore. Et le mois suivant aussi. On fit dire qu'une bête rôdait. Qu'elle tuait tout sur son passage. Destructrice. Violente. Et alors que les chasseurs organisèrent leur battues, Samson prit Razvan à part et lui parla de la lycanthropie. Razvan n'y croyait que cliniquement. Ses troubles de l'humeur étaient tout à fait explicables. Il consulta un psychiatre. Il confirma. Il lui fut prescrit des traitements et un suivit costaud. Si ses problèmes étaient encore mineurs, d'après son docteur, leur simple existence laissait présager de très fortes perturbations psychiatriques. Rien d'encourageant.

Quelques mois plus tard, Razvan retrouva sa mère pendu dans la salon.


Journal de Razvan

Elle s’est pendue. Mon dieu. Qu’il nous protège. Elle est morte. Morte. Ses yeux me fixaient. Sa langue. Bleue. J’ai vomi. Les urgences sont arrivées quelques minutes plus tard. Je me voyais encore dans mes larmes et ma bile. Personne ne faisait attention à moi. Les semaines suivantes, le noir. Je me retrouvais seul. Le monstre. Je suis un monstre. Dieu ait son âme. Pardonnes-moi, maman. A part moi et Samson, personne ne se souciait d’elle. Pourtant, on envahi la maison de condoléances et de mots réconfortants. Je voudrai qu’ils partent, tous. Ces vautours. Dieu ait son âme.

Les mois suivants...

Le deuil est passé. La tristesse s’en est allé. La nostalgie reste. Je souris, je sors, je parle, je mange. On ne s’inquiète plus. Je vais bien. C’est humain. Ce sont des choses qui arrivent. J’avale le traumatisme. Le digère doucement. Pendue. J’ai oublié l’expression de son visage. La couleur violacée de ses lèvres. Ses yeux injectés de sang. Plus rien. Je ne me souviens de rien. J’ai gardé l’appartement. Quelques formalités pour le garder en mon nom. J’ai des amis, des gens proches qui m’aident. Chacun ses problèmes. Les miens semblent à la portée de personne. Mais j’ai un toit, un emploi, la santé, les amis. Peu d’ennemis. Peu d’ennuis. Je vais bien. Très bien. Personne ne peut comprendre. Je n'ai plus grand chose qui me rattache à la Hongrie. Je veux partir.

Hier, en fouillant le grenier, j'ai découvert ces lettres. Je l'ignorais mais mes parents avaient gardés un contact epistolaire. Je vois. Gabriel McPherson. Lydia Ceausescu. Je ne sais plus quoi penser. Seigneur. Il lui disait qu'il l'aimait encore. Qu'il aurait préféré ne pas partir. Me voir grandir. Je suis resté longtemps avec ces lettres. Je m'étais fais a cette idée. Orphelin. Né sans père. Et ces lettres. Mon Dieu, ces lettres. Pourquoi ? Pourquoi elle me les avait caché ? Je comprends rien. Quand j'ai relevé la tête, j'étais debout. Je ne m'en souvenais pas mais j'avais tout détruit autour de moi. La colère. Le souffle court. J'ai pris les lettres et j'ai noté l'adresse.

Tous les mois, quand la pleine lune s'annonce, Razvan quitte le village. Il prend la voiture et s'enfonce dans la forêt. Le plus loin possible. Se gare. Retire ses vêtements. Et sort la viande qu'il achète la veille à la boucherie locale. Pourtant, tous les mois, malgré toutes ses dispositions, il réussit à rôder près des habitations et tuer des villageois. Il a tout essayé. A tout testé. Mais ça ne suffit jamais.

Un jour, il annonce qu'il part, à Samson. Il lui annonce qu'il va retrouver son père. En Amérique. Il s'est inscrit à la fac d'histoire. Perçoit des bourses. Il n'est pas dans le besoin. Il réalise le rêve de sa mère. Et le sien par la même occasion. La vie va peut-être lui sourire. Lui, le malchanceux. Le martyr. Samson le met en garde. Il y a peu de chance qu'il retrouve son père. Mais il va en Amérique. Dans une grande ville. Alors il l'encourage. L'aide à plier bagages. Lui offre même une prime sur son salaire. Cadeau d'adieu. Et l'accompagne jusqu'à Budapest où le jeune homme prendra l'avion. Sur le terminal, Razvan prit le vieil aubergiste dans ses bras. Le serra très fort et pleura sur son épaule. Sois fort, mon garçon. Tu vas réussir. Ne te laisses pas abattre. La vie te sourit. Tu es jeune. Aller, court prendre ton avion.

Adieu, Samson.


Journal de Razvan

Tout est trop grand et trop gros ici. Les immeubles, les rues, les voitures, les plateaux de bouffe, les capotes, les gens. On se sent petit, mangé par le béton. C'est grisant et effrayant. Mon logement étudiant est bien plus grand que ma maison, en Hongrie. Les gens sont agréables et sympas. J'ai déjà rencontré pas mal d'étudiants avec qui je m'entends parfaitement. Ils m'ont raconté leur vie et je leur ai raconté la mienne. Ils m'ont regardés avec de grands yeux vitreux. Je leur ai fait pitié. J'ai toujours rêvé d'attiser la compassion des autres, quand jamais personne ne s'était retourné sur mon cas. J'étais jeune. Seul. Ca n’intéressait personne. Mais maintenant que c'est le cas, ça m'énerve. La pitié m'énerve. Je dois ressembler à ma mère, quelque part. On me dit que je suis courageux. Que je suis fort. Ca fait plaisir à entendre.

Mon anglais s'améliore de jour en jour. On se moque facilement des accents des uns et des autres. Ca reste affectueux. Mais je sens que le miens s'apaise. J'ai laissé pas mal d'annonces et posté mes CV un peu partout. Des gens veulent que je leur apprenne le Hongrois. C'est pratique et ça paye mes soirées. La lune sera pleine le week end prochain. Je me prépare déjà.

Razvan courait. Nu. Dans les bois, les échardes lui saignaient la plante des pieds. Il s'était réveillé, amnésique comme à son habitude. Mais en se levant, il entendit un coup de feu. Un chasseur. Alors il s'était enfui vers la voiture. Mais la panique, ce temps entre chien et loup, il s'était désorienté. Encore un coup de feu. Razvan se tenait le bras. Il saignait. Il sentait que ça brûlait. Que ça rongeait dans son épaules, à l’intérieur de ses muscles, dans ses veines. Comme un poison. Une balle d'argent. Ce chasseur savait exactement ce qu'il chassait. Alors Razvan fuit vers le nord. En suivant le cours de la rivière. Tout au sommet d'une falaise, il trouva un havre où soigner sa blessure. Et avec les ongles, arracha lentement la balle qui s'était enfoncée dans sa chaire. Et les nécroses noires et brûlées disparurent aussitôt. Il attendit là longtemps. Entendit le pas du chasseur. Qui approchait. Puis s'éloignait. A bonne distance, Razvan se leva et retourna à sa voiture où il se rhabilla. Il venait de comprendre qu'il n'était pas le seul. Il était fort probable que sa malédiction fusse héréditaire, il le savait. Mais maintenant, il était certain que d'autres loup-garous étaient en ville.

Ce fut après cette nuit que Razvan considéra qu'il était temps de reprendre les recherches sur son père. Il chercha ce fameux Gabriel McPherson des archives de la ville. Son enquête commençait bien. Il s'informa des activités de son père. Alla sur les lieux de travail qui l'avaient connus. C'était un voyageur. Un homme qui changeait souvent de ville et de pays. Razvan y reconnu son propre amour pour le mal du pays. Son enquête le mena à cette ville. Weird Fall. Nom étrange, s'il en est. Les McPherson étaient originaires de cette ville.

Le garçon se donna deux ans supplémentaires. Pour ses études. Pour ses amis. Il s'était attaché à la ville. C'était reconstruit. Toutefois, ses crises vinrent de plus en plus violentes. De plus en plus fréquentes. Et ce, bien malgré le soutiens de son nouveau psychiatre. Ses quelques amis proches furent informés de ses troubles. Ils l'acceptèrent mais, lorsqu'ils furent confrontés à la Bête pour la première fois, aucun ne resta inchangé vis-à-vis de Razvan.

En continuant son enquête, Razvan tomba sur ces légendes. De sorcières, de loups, de coyotes et de renard. Il s'informa des chamans sur place et des sorciers. Si Razvan était bien trop pragmatique pour croire en toutes ces conneries, sa nature le forçait bien à couver l'espoir que ces gens puissent l'aider. Ce n'était plus sa nature qui devenait dérangeante. Mais le jeune homme nourrissait la conviction que ce changement de personnalité n'était qu'une seule chose : La Bête qui s'était réveillée. Avec toute la bonne volonté du monde, il ne pouvait plus nier qu'ils étaient maintenant deux dans sa tête. Quand bien même ça faisait marrer ses amis.

Razvan annonça alors à l'université qu'il changeait de lieu de vie. Il continuerait ses études à Weird Fall où il semblerait que la solution à ses problèmes y soit cachée. Comme un appel secret et tacite de cette ville qui a vu naître de nombreux membres de sa famille.